Ilaria

Sentado ao leme de um pequeno gozzo de madeira, de casco azul-escuro, corrige o rumo nas águas do Lago di Como quando um nome sem face o leva para sul, até à Ilaria, que lê nas cláusulas aquilo que os clãs calam e preferem esconder sob uma sigla.A trama roça a máfia, ou apenas a sua sombra, mas o fio submerso que corre por baixo das contas e dos nomes não une apenas dívidas: une o Fiat 124 do pai, o medo de dizer tudo e as mulheres que amamos quando já não há maneira de as amar bem.O leitor fará bem em desconfiar do homem que conta esta história. A Ilaria conhece demasiado bem a diferença entre quem assina, quem manda e quem paga, e começa a perceber que ele tratou o amor como tratava os negócios: distribuiu a verdade por versões incompletas, separou o desejo da responsabilidade e confiou que nenhuma mulher exigiria ver o conjunto.Enquanto segue o dinheiro, as famílias e os nomes ocultos, terá de decidir, não se ainda o ama, pergunta fácil e quase inútil, mas se deve permanecer onde foi amada apenas na medida exacta em que nunca obrigava um homem a escolher.

Octávio Viana começou por fazer aquilo por onde se começa a vida: estudou. Doutorou-se em Gestão de Empresas, estudou Direito, aproximou-se do mercado de capitais e, não contente com isso, decidiu escrever livros.Os primeiros livros nasceram desse território piedoso e cruel a que se chama mercado financeiro, lugar onde todos falam de racionalidade enquanto rezam, em silêncio, para que a cotação suba. Escreveu sobre capitais, investidores, risco, expectativas, perdas, ganhos e outras formas modernas de superstição. Foi aí que percebeu uma coisa fundamental, talvez a única verdadeiramente literária da sua vida: escrevia mal para caraças.Qualquer outro teria parado. Mas Octávio Viana, infelizmente para uns e felizmente para a estatística editorial, decidiu continuar. Descobriu que só os teimosos confundem o bom com o melhor e que não há melhor livro do que aquele que vem mal escrito, porque oferece ao leitor uma participação activa, quase democrática, no processo criativo. O autor escreve, o leitor corrige e entre ambos talvez se salve qualquer coisa, nem que seja a pontuação.Depois vieram os livros de receitas, mas não daqueles tipo que dizem junte isto, mexa aquilo, leve ao forno e finja que a vida ficou resolvida. Nada disso, eram receitas com histórias dentro, porque um prato, quando há vida, nunca é apenas comida; é infância, amigos, família, vingança, desejo, pobreza disfarçada de tradição ou tradição disfarçada de colesterol. O Octávio percebeu então que a cozinha tinha mais personagens do que muitas novelas e, em certos casos, melhores diálogos.Mais tarde, talvez por cansaço da realidade ou por excesso dela, saltou para livros de ficção, ou para livros que pelo menos parecem ficção, o que já não é pouco num tempo em que a própria realidade se apresenta ao público sem revisão, sem índice e com personagens francamente inverosímeis. Nesses livros, o autor continuou a fazer o que sempre fizera: observar sistemas, desmontar aparências, desconfiar das certezas e entregar ao leitor matéria suficiente para que este, se tiver paciência, inteligência ou apenas lápis vermelho, possa melhorar a obra.A literatura de Octávio Viana é uma coisa imperfeita e por isso talvez justifique ler.